Poi, un giorno, l’occasione della vita. La partita che da sola giustificherebbe una storia cominciata per caso e per volontà altrui, la partita che cancellerebbe in un attimo quel latente senso di inferiorità, quel complesso di inadeguatezza, quell’invidia neanche tanto ben nascosta sotto la spocchia altezzosa dell’immigrato inurbato nella Capitale. Quel trofeo che secondo er cappetano delle mille sconfitte "vale quanto una Champions", da giocare contro una rivale che "non è niente".

Solo che. Solo che anche quel trofeo lo vincono gli altri. Lo vince il niente. Lo vince la Lazio. Robba da anna’ in esilio dentro ar cesso, direbbe un indimenticabile Maestro. E per un poò infatti, un minimo di autocoscienza, barlumi di dignità, frammenti di consapevolezza ricompongono i frammenti di un'umanità tradita e dolente.

Solo che. Solo che le abitudini sono dure a morire, e i soliti "amici" ricominciano a soffiare sul fuoco.

E parte la nuova campagna: il Palazzo è storicamente nemico e artefice di vili complotti, ma Palazzi è uno giusto, uno bravo, uno che sa, uno che può. "Mo’ ce pensa Palazzi", nuova fiducia pervade l’animo dagli sventurati. Se sul campo non si vince niente, almeno fuori dal campo qualcosa riusciremo a fare. E giù con le risatine, gli ammiccamenti soddisfatti. Si rimette la testa fuori dal guscio, si intravede in lontananza di nuovo forse un pò di sole.

Solo che. Solo che, come sempre, so’ solo chiacchiere. Solo che alla fine, quando si dovrebbe passare dal "vorrei tanto" al "posso", tutto si scioglie, sparisce, evapora in un nulla inconsistente, come sempre.

Perché quello è. E’ come una fantasia da ragazzini scemi, o da adulti ancora più scemi. Non ha nemmeno la dignità, la poesia del sogno a occhi aperti, perché chi sogna a occhi aperti vuole solo generare con la fantasia un mondo migliore di quello in cui vive. E invece qui si sogna solo un mondo in cui gli altri - quelli che vincono sul campo - vengono incatenati, sconfitti, penalizzati, brutalizzati da un'oscura forza estranea, un "Deus ex machina" che appare a risolvere tutti i casini, le contraddizioni e i dolori di una storia che non si è capaci di governare, tristemente diversa da quella che si vorrebbe raccontare ai figli, e a figli dei figli. "Papà, abbiamo vinto?" "Si, figlio mio, abbiamo vinto!". Noi Laziali lo diciamo da una vita. E dopo quel 26 maggio, potremo dirlo per sempre.

Io un pò cerco di capirli. Un pò, se devo essere sincero, me ne strafrego. Perché si, magari di diventare romanista te l’aveva detto papà, ma così come hai fatto di testa tua per tante altre cose, potevi fa' pure pe' questa. Invece no. Invece di guardarti intorno e ragionare con la tua testa, invece di andare dove ti portava il vero cuore di questa città, hai preferito stare nel branco, compiacerti di letture e amicizie di basso livello, rassicurarti di chiacchiere e illusioni. E allora, caro mio, rosica. Continua a rosicare, sperando che arrivino un Palazzi, un Platinì, un Maramaldo qualsiasi, che possano togliere agli altri quello che si sono guadagnati sul campo, quello che tu non sei mai stato capace di avere, non sei mai stato degno di sfiorare. Continua, pitocco, a sperare nell'elemosina degli dèi. E rosica, guardando gli eroi che non mollano mai, e portano a casa la Vittoria: frutto di sudore, lavoro, sacrificio, umiltà, unità, dignità, orgoglio.

Come potevi sperare che fosse tua, tu, che di tutto questo non ha mai compreso il significato, tronfio nell’arroganza meschina del "tutto mi è dovuto"? La tua è la petulante meschinità del mediocre Tersìte, che viene cacciato a bastonate dall'assemblea dei guerrieri. In questa città la Vittoria ha solo il nome della Lazio. Da sempre. Fattene una ragione.

Articolo preso dal web